entre deux pluies d'amnios

Il ne faut pas trop rire de l'humour. Il nous ramène, on veut quitter. Et se perdre encore au bazar bizarre, entre deux pluies d'amnios, dans cette guerre de notre civil, avec notre Daemon de passage, et les démons de chaque impasse. Quand nous sommes à notre corps muet des soldats d'attente, dans une maison des remparts, en fuite, en péril, dans la création de chaque effondrement d'empire. Failles de l'habitable où rôdent et nous rodent des animaux esseulés, raisonneurs, et aussi quelque beauté brune, notre excentrique centrale,  qui retient nos larmes.