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8 mai 2011 7 08 /05 /mai /2011 10:58

fluidité du syntagme
5-10 novembre 2010

 

tuiles-de-jules.jpg

 

Et bien oui, c'est là, comme un début de pensée, et qu'y pouvons-nous encore ? Déjà fond sur  nous l'énorme et l'illusoire de la tâche de l'écrire, pour qui, pour quoi ? Mais en route, et comme dans  toute course, le souffle subitement vient, silencieux, indolore, et quelque chose se libère en le corps. Fugace, mais espéré d'entraînement, alors l'instant long ainsi détouré porte par les mots ce familier évident qui nous était disparu; alors ce familier nous est contigu au trait d'horizon, que tous nos sens disaient barrière l'instant d'avant. Alors le récit tournoie aux flux, alimenté en crépitant de toutes les pensées qui se croisent et se sont déjà croisées hier en ce point précis que les espaces de la phrase déploient. On refusait d'imaginer l'amour dans une cellule vide, on redoutait, peut-être, la dissolution dans une homosexualité de désert, de solitude, de captivité amoureuse. Mais le monde s'offre, et d'une sexualité d'autiste, on ouvre par le texte à la sexualité du monde. Personne n'est contraint à l'ambiguïté: il y a  les rédacteurs qui se contentent de tirer un signal d'alarme, et les auteurs qui donnent à voir et à comprendre, mais aucune société ne s'oppose à aucune autre, l'écrivain n'est qu'un traducteur, un rat de laboratoire, qui ne cherche qu'à se placer dans le temps où la langue n'existait pas encore1; et comme on ne s'interroge sur sa propre douleur qu'obligé, et que dans un premier temps au moins on s'exclut de la compassion, il faut et il suffit de voir et de sentir quelque tranchée à douleur, failles actives de flammes des aborigènes et aussi  autoroutes noires de leurs colons, car il n'est pas un seul temps, et si la Rome de Freud a mille langages, il est autant de facettes de temps que de temps du pré-langage. Dans l'entre-mot qui enfin se pose dans ces corps atteints, la mémoire ne butte plus au souvenir du dernier état antérieur de l'organisme, au chagrin historique. L'écrivain cherche, gagnant par un peu de désordre la confiance de la beauté immanente du monde, l'aura et l'odeur et l'air léger de ces territoires de grande sauvagerie de l'enfance.

 


 

 

1. A. Desarthe, Dans la nuit brune, L'Olivier

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