12 février 2009
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23:41
Internet et l'expérience agrégative
ou
"peut-on construire un sentiment d'amour ?"
ou
"peut-on construire un sentiment d'amour ?"
Première photo, première jeunesse, et premiers chats
Déjà il fallut du temps: agréger les images avec les images, et avec
la parole textée
(il n'est pas d'écrit sur un chat)
Il n'y avait plus maintenant qu'un seul masque en moi et l'amour y montait
Elle: m'expliquait qu'elle était une et pas multiple, mais tout-à-fait entre-deux de ce qu'elle m'envoyait
Puis vinrent nos voix
C'est elle alors qui s'inquiéta
"On dirait une autre personne"
Moi: cette jonction là commençait à dire
Mais à côté de l'amour
Mais je disais: timidité plutôt que banalité
Un sourd-muet hèle à l'instant la terrasse du café
Il hurle comme dans un miroir
Tes photos hurlent et se heurtent en moi à ton accent
Que je ne pourrai goûter que toi enfin penchée sur mon épaule
Comment diriger un langage de signes ?
A l'autre qui n'est pas vraiment là encore
On ne peut chuchoter dans un lieu public
(lego plutôt que logos
elle: n'est parole
que par juxtaposition
et: participation au jeu)
Je viens demain: pour nous exposer aux soleils que nous déciderons
Une fois liés par tous nos sens
Mais ici d'abord un à la fois
Coup de foudre à l'envers, comme une neige qui remonte
au petit coeur du ciel
Sans archaïsmes fondateurs (goût, odeur)
Vois-tu, notre amour n'est pas comme les fleurs,
le produit d'une seule année; quand nous nous aimons,
c'est une sève immémoriale qui nous monte dans les bras.
Ô jeune fille, cela: que nous ayons aimé en nous non un être à venir, mais cet Innombrable qui fermente; non pas un enfant isolé mais bien les pères qui, comme les gravats d'une montagne ruinée,
reposent au fond de nous; mais bien le lit du fleuve à sec du des mères de jadis; mais bien toute l'étendue sans bruit de cette contrée que surplombe le ciel, limpide ou menaçant, de la fatalité:
oui, cela, jeune fille, c'est cela qui vint avant toi.
R. M. Rilke
Elégies de Duino
le produit d'une seule année; quand nous nous aimons,
c'est une sève immémoriale qui nous monte dans les bras.
Ô jeune fille, cela: que nous ayons aimé en nous non un être à venir, mais cet Innombrable qui fermente; non pas un enfant isolé mais bien les pères qui, comme les gravats d'une montagne ruinée,
reposent au fond de nous; mais bien le lit du fleuve à sec du des mères de jadis; mais bien toute l'étendue sans bruit de cette contrée que surplombe le ciel, limpide ou menaçant, de la fatalité:
oui, cela, jeune fille, c'est cela qui vint avant toi.
R. M. Rilke
Elégies de Duino
L'atelier du coup de foudre est encore, bien sûr, une illusion consumériste
et je le referme avant même que de...
et je le referme avant même que de...
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